Нет ничего хорошего в том, из чего я сплела этот январь. Он основан на прятках, лжи и лени, на моих страхах и сомнениях. Единственное, что спасает положение этой непрочной паутины, – чудесные капельки росы, в которых отражаются тёплые улыбки добрых гостей моей головы, и красные листья опадающей, когда-то прекрасной, яркой рождественской звезды.
Мне всегда казалось, что январь должен быть янтарным, тёплым, несмотря на характерную зимнюю погоду. Есть что-то очаровательное в этом месяце. Он свеж, он юн, он – глоток свежего воздуха. Почему тогда, выходя на свет, я чувствую себя съеденной сугробами, в которые мы укутаны словно в коконы?